Enchente do Rio Toropi - 3 de setembro de 2018

Esta é a situação do Rio Toropi, no momento.

Foto de Vilsom Barbosa - reprodução proibida

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Pajadinha Afogada

PAJADINHA AFOGADA

Mas que baita aguaceiro

Este que nos pegou.

O São Pedro embrabou.

Abriu o registro inteiro.

E o garrão brasileiro

Tá pra lá de encharcado.

Inda bem, tinha voado

No Kitfox buenacho.

Daqui, nesse tempo, acho

Só saio nele montado!!! ...

Foto Maria Cândida Barbosa dos Reis

Foto Maria Cândida Barbosa dos Reis

Foto Maria Cândida Barbosa dos Reis

É mui hosca a situação

Foram quase cento e vinte

Milímetros, maula requinte,

De embrabecer o peão.

Tá encharcado o galpão

Onde eu abrigo meu pingo.

Pelo jeito, no domingo

Não voo e mais me encharco.

Sem teco,  me vou de barco

E remando eu me vingo.

Indo do saco pra mala:

Lá prás bandas de Cachoeira,

Andou ativa a ceifeira.

Mais um piloto se cala.

E no voo sem escala,

Pelo infinito, sem teto,

Se foi aplicar, direto,

Em lavouras celestiais.

Que sempre voes em paz:

Aí, Luiz Paulo Andrighetto!

E a política, que tal?

Que tal se vai a campanha?

A Rede Globo se assanha.

Simula que é imparcial.

Mas, acho, que se deu mal.

Pois, em vez de entrevistar,

Só prestou-se a acusar.

Não contava com a virada:

De acusante, acusada.

Não conseguiu se safar.

Claro que ninguém é santo.

Muito menos candidato.

Isso é verdade, isso é fato.

Mas pra mim causava espanto

Eles falando tanto,

Num repetir mui coeso,

Insinuando estar ileso,

Quem não podia falar.

E que estava a liderar

O tal candidato preso ...

Não sou comunicador,

Mas é preciso que insista:

Não fizeram entrevista

No entender do  pajador.

Foi libelo acusador

Em maior ou menor grau.

Mas não acusaram o tal

Que não podia ser ouvido,

O tal líder, impedido.

É isso ser imparcial?

Homenagem a um Pai - o Meu - seu Hilário

O Citroen do Seu Hilário

Meu pai sempre foi trabalhador. Um homem sem estudos, que aprendeu a ler na Bíblia, que somava, multiplicava, dividia e fazia outros cálculos, tudo “de cabeça”, primeiramente por milhares, centenas, dezenas, unidades, numa rapidez espantosa. Que fazia sermões de mais de hora na igreja adventista do sétimo dia, sem um única anotação. E citando longos trechos bíblicos sem tirar nem por uma vírgula.

Memória prodigiosa, inteligência vivaz, mas, mesmo unindo essas qualidades à grande capacidade de trabalho, não conseguiu, como o filho que escreve, deslanchar muito em termos financeiros.

Vendia livros, educação, sonhos, saúde, mas o retorno para o bolso não era, assim, uma Brastemp.

Sempre sonhou em ter um carrinho para suas andanças como vendedor de livros (colportor, como dizem os adventistas).

Tanto sonhou, lutou, economizou que, lá pelas tantas, em 1961, por aí, conseguiu comprar uma Ford 1929 – camioneta. Tinha apenas o banco da frente e atrás a carroceria de madeira, embora incorporada ao carro, para cargas.

Apelidamos de Jabureca. Com ela a família saía a “colportar”. Até hoje nunca se esclareceu direito como um carro daqueles, com um motorzinho fraco, conseguia carregar nove pessoas, mais bagagens, em estrada péssima como era a de Santa Maria a S. Vicente do Sul, na época. Isso sem falar nos pneus, aqueles com desenho pé-de-galinha, fininhos, duas lonas, que milagrosamente suportavam todo aquele peso, estourando ou furando apenas a cada vinte ou trinta quilômetros. E isso não é mentira ...

O motorista era o futuro genro, Rubim, pois o seu Hilário tinha dificuldades em aprender a dirigir. Talvez pela origem de homem do campo, lavrador, fazedor de força, não conseguisse muita coisa em termos de coordenação, delicadeza, calma, para dirigir um carro.

Mas a Jabureca era valente e conseguiu enfrentar todo um período de férias de verão, com o pessoal vendendo livros em Sta. Maria e indo para a chácara em S. Vicente, nos finais de semana. Isso com remendos e mais remendos de pneus.

Como falava, sempre o pila escasso e as despesas imprevistas. Inesperadamente a mãe, dona Lourdes, teve um grande esgotamento nervoso, aliado a uma possível crise de depressão que a deixou de cama por meses. E vieram contas de médico, de farmácia, de hospital, etc. A Jabureca não subsistiu à crise e foi vendida.

Seu Hilário poderia ter muitos defeitos, mas não o de preguiçoso ou desanimado por dificuldades.

O sonho persistia – comprar outro carro.

E dois anos depois aparece na Chácara o famoso Citroen 1948, o “Cutroen” como dizia o tio Artidoro.

Lembro da enorme alegria que tive quando peguei uma carona até São Vicente, para cortar o cabelo, numa saída da família para vender livros na fronteira. Ao entrarmos na estrada o pai mandou o genro Rubim parar.

Não entendi o porque.

Mandou-me descer do carro. Achei que iam me mandar de volta para casa, temendo supercarregar o Citroen e estourar um pneu.

Já estava quase chorando, quando ele me mandou fazer a volta e entrar no lugar do motorista.

Caminhando nas nuvens, lá me aboletei.

Uma aulinha rápida e prática: como debrear, fazer a mudança, essas coisas.

Pronto, sem jamais ter feito aquilo antes, arranquei sem apagar o motor. Deu um solavanco, mas nos fomos, eu, motorista de um carro cheio de gente. Coisa até perigosa, mas de um poder como fonte de felicidade para um guri, que não se pode descrever.

Na entrada da cidade parei e devolvi a direção ao motorista titular.

Eles se foram rumo a Rosário do Sul e eu fui até a prima Dinorá, que me preparara, como professora, ao “Exame de Admissão ao Ginásio”, espécie de precoce vestibular, para se entrar no que hoje seria a quinta série ou ano do ensino fundamental .

E lá fui em nobre missão, de lhe agradecer pelo que fizera, gratuitamente, e com enorme eficiência, tanto que passei nos dois colégios onde prestei o tal exame. Como mimo especial, levei-lhe os dois volumes do “Novo Tratado Médico da Família”, um dos produtos com que a família ganhava a vida nas vendas.

Além de entregar o presente, o que mais queria, era me vangloriar para minha professora:

- E sabe quem veio dirigindo da Palma até aqui? Eu.

Ela não queria acreditar, mas sabia que não era piá de mentiras.

- Acho que o Hilário tá caduco – foi o comentário.

Caduco ou não, o fato é que aquele homem meio quietão, fechado, de poucas palavras, pensara na felicidade de seu filho mais novo e oferecera a direção do Citroen, o seu bem mais valioso.

Por semanas revivi aquela aventura única.

Era motorista!

Ruim, aprendiz, mas era motorista.

Uns quatro anos depois o Citroen, com longos intervalos de garagem por falta de dinheiro para manutenção, ainda estava com a família.

Aí eu já andava pelos quinze, dezesseis anos e fizera uma viagem aventuresco-vendedora por necessidade, a pé, entre São Borja e Garruchos, algo em torno de 120 km.

Pensem bem, um piá de 16 anos, de fazenda em fazenda, sozinho, vendendo livros. Hoje acho que mandariam prender um pai que fizesse isso.

Fiz as vendas, fui bem sucedido e, na hora de entregar os livros e receber os trocos, fomos de Citroen.

Para variar, estava com defeito, sem freio. Fizemos toda a viagem contando apenas com a redução de marchas a fim de parar o bólido.

No primeiro dia fomos de Santiago a S. Borja sem problemas. No segundo, já entregando livros, fomos até as proximidades de Garruchos.

No amanhecer seguinte o Citroen não pegou, nem com reza.

Tentamos todas as formas possíveis e imagináveis, chamamos um mecânico e nada.

Lá pelas tantas ele sentenciou: corrente do comando de válvulas deve ter arrebentado ou “pulado”.

Voltamos de ônibus.

Com muita luta conseguiu-se a tal corrente e numa outra viagem, somente eu e o seu Hilário, fomos arrumar o veículo e tentar o retorno, ele ou eu de motorista.

O mecânico estava certo, trocou a tal corrente e o motor roncou.

Hora de voltar.

Seu Hilário de motorista. Arrancou relativamente bem, fez a mudança para segunda, terceira nos conformes. Mas veio uma subida e a necessidade de reduzir para segunda.

Aí encrespou: o motorista não conseguiu. Bufou de brabo, mas deu o braço a torcer.

- Rapaz, acho que tu é que vai ter que dirigir.

Eu não queria ...

Faceiro como guri de bombacha nova assumi o volante e me fui.

Andamos uns três, quatro quilômetros e apareceu um barulhão, como se a caixa de câmbio estivesse debulhando-se ou algo parecido.

Tivemos que parar, levar o carro para a sombra de um cinamomo, numa fazenda à beira da estrada e, de novo, voltar de ônibus.

Por falta de dinheiro o conserto foi adiado, adiado, adiado.

Ainda passei por aquela estrada mais uma ou duas vezes e o velho Citroen 48 lá estava.

Fui estudar no internato adventista em Taquara e o Citroen continuava em Garruchos.

Como o aperto financeiro foi grande, não houve outra saída senão oferecer o veículo ao fazendeiro, que, não se sabe porque, acabou comprando.

Quase 50 anos depois, faço o trajeto de avião, em meu trabalho de fotos aéreas. E fotografei a fazenda onde faleceu o Citroen do seu Hilário.

Conversando com o fazendeiro, descobri que fazia apenas dois ou três anos que ele se descartara do Citroen, como ferro-velho. Até fomos ver se encontrávamos as placas no galpão, mas não conseguimos.

Ali morrera um dos mais caros sonhos do seu Hilário: ter e dirigir seu próprio carro.

Houve época em que eu tive condições de lhe comprar um carrinho, mas sabendo da sua dificuldade em dirigir, não fiz.

Seguidamente o levava às suas lavourinhas com meu carro e só agora me dou conta de que em nenhuma ocasião passei a direção para ele.

Que iria se atrapalhar era certo, mas que ficaria feliz, mais certo ainda.

E eu preocupado com a segurança, com eventuais danos ou prejuízos. Mas ele não se preocupara, quando me ofereceu a direção de um carro cheio de gente, embora eu tivesse apenas onze anos.

Pensara apenas em me fazer feliz.

A gente às vezes é cruel, mesmo com a melhor das intenções.

Será que o incômodo de uma batida ou amassado, uma quebra de caixa ou embreagem por falta de jeito, não valeriam a pena para a suprema felicidade de vê-lo sentir-se, de novo, dirigindo um carro, mesmo que não fosse propriedade sua, mas dum filho?

Várias vezes o remorso me aperta o peito ao dar-me conta de que nunca retribui a felicidade que tive, quando aquele homem, aparentemente pouco sensível, parou tudo e me colocou na direção do seu Citroen, só para ver o filho extasiado de tanta emoção.

E a felicidade dum pai realizando um sonho não compensa os eventuais trocados gastos com chapeador?

Espero sinceramente que o falecido Citroen tenha ido para o mesmo Céu onde está o seu Hilário, que deve andar vendendo livros, sonhos, saúde e sempre especulando se alguém sabe de algum carrinho barato à venda.

Se por lá Hilário e Citroen não se encontrarem, acho que o Céu não é tudo isso de que tanto falam ...

O Brasil e os Problemas Continuam

          

            Os cartolas espertos e canelas de vidro mercenários continuam suas vidas. Sem nenhum contratempo ou imprevisto.

Podem estar certos de que a conta bancária de todos eles não emagreceu um centavo. Pelo contrário, estão gordíssimas.

            E nós os brasileiros que realmente fazemos o país andar, aqui ficamos mourejando, suando sangue para conquistar a merreca dum salário mínimo, nem isso ou pouco mais.

            Não sequei a “seleção”. Mas, confesso, não consegui torcer por ela.

            Simplesmente porque não me representa. Porque esta dita “seleção” pode representar meia dúzia de interesseiros empresários, dirigentes, mídia tendenciosa e fantasista, nunca a grande maioria dos brasileiros que suam suor e sangue conseguir o que quase seja suficiente para alimentar sua família.

            Já nos famosos 7 a 1, tivemos o donzelos declarando que estavam envergonhados. Se realmente tivessem vergonha do que fizeram, que devolvessem o que haviam recebido  imerecidamente.

            Sempre torci e torcerei por todo o brasileiro em qualquer esporte, inclusive o futebol, desde que esse desportista tenha realmente se esforçado para bem representar o país. Torci, por exemplo, por um Fittipaldi, por um Piquet, por um Senna, que, embora praticando um esporte dito de elite, começaram por baixo, comendo o pão que o diabo amassou, passando fome e frio por real amor à camiseta e ao esporte. E assim tivemos atletas do vôlei, do basquete, do salto com vara, da natação, que realmente deram tudo o que tinham para chegar no mais alto lugar do pódio.

            E que, exceto os pilotos da F1, ganhavam infinitamente menos do que receberam os “Cai-cai” e dengosos das duas últimas Copas.

            Acho que a grande parte do desporto está tomada por uma máfia, seja qual for a área. Da FIFA não se precisa falar muito, pois todo o mundo sabe o que anda acontecendo. Da FIA também não se pode dizer que seja um exemplo de seriedade. O que realmente importa é realmente fazer rios de dinheiro.

            E junto vem a grande mídia, pegando o vácuo da falcatruagem.

            Por que só a Globo transmitiu a Copa? Por que só tivemos um certo pretencioso estragando as imagens, muito bem feitas em boa parte, com sua narração tendenciosa, incompetente e, muitas vezes equivocada?

            Millôr dizia algo parecido com “O futebol é o ópio do povo e narcotráfico da mídia”. Descrição de gênio, verdadeira e precisa!

            E como ter entusiasmo por uma “seleção” e por seus torcedores a nos envergonhar competentemente?

            Como sentir orgulho de brasileiros que vão a outras terras sujar a já não tão elevada conceituação do país no exterior?

            E não eram “pobres vileiros” que foram mostrar o péssimo nível de educação e caráter de nossa juventude. Foram os representantes das “elites”. Os filhinhos de papai que estudaram em bons colégios, que conquistaram bons empregos, graças à formação técnica privilegiada que os “vileiros” não tiveram oportunidade de receber. Os “vileiros” ficaram aqui, levantando as quatro da madrugada para chegar no emprego às sete da manhã. Esses ficaram produzindo, pagando impostos e, indiretamente, os milhões que foram acabar nas contas dos “Cai-Cai” europeus. Aliás, quantos voltaram ao Brasil após a derrota?

            Eles não estão nem aí para o sofrimento dos sinceros admiradores do verdadeiro futebol. Para eles, ganhar ou não pouquíssimo importava. O deles estava e foi garantido.

            Não sofri, não amarguei desilusão, pois já esperava este resultado e acho que “Tite” e sua “seleção” foram longe demais.

            Quanto ao gaúcho “Tite” tenho, respeitando opiniões em contrário, a convicção de que é muito petulante, muito metido a filósofo do futebol, muito ansioso por mostrar conhecimento e formação teórica. Mas faltando firmeza para não ceder a pressões e “garrão e tutano” para tirar figurões que não corresponderam, como o Neymar.

            Não, essa “seleção” aí não corresponde à descrição de Nelson Rodrigues como a “Pátria de chuteiras”. Porque o que Nelson quis dizer é que a seleção de futebol era representante de todo um povo que tem garra, coragem e espírito de luta. E isso a grande maioria dos brasileiros tem, apesar da ladroagem, da corrupção, da tendenciosidade de nossos tribunais.

            Até gostaria de ver uma verdadeira “Pátria de chuteiras”. Como em 1962, que a de 58 não vi ou não entendi por ser muito criança. Como em 1970, também. Acho, inclusive, que todos os títulos que conquistamos foram ganhos  porque os lutadores eram realmente soldados armados com chuteiras e com um amor e lealdade a seu país, que vamos demorar muito a reencontrar.

            Não, não sou secador nem perdi o amor a esta Terra. Não desprezo a verdadeira Seleção.

            Apenas espero que no futuro a dignidade, o caráter a vergonha resgatem o amor escondido que todos temos por tudo que é nosso!